В студии литературнойЯ сижу в торце стола,Говорю: «Ну что ж, недурно,Жаль, что рифма подвела».Над расстегнутой рубашкойБольшеротый, чуть живой,Смотрит голой черепашкойСтих молочно-восковой.Я, в фуляр закутав горло,Говорю: «Ученье — свет.Кроме формы, крепкой формыУ певца защиты нет!»Чай допив, дослушав прозу,Вывожу из теплых стенНе боящийся морозуБроненосный свой катрен.В небе ежится спросонокУдивленная звезда.Чей-то пегий жеребенокВылетает из гнезда. Марина Бородицкая